Я себя поздравляю - опять я не вошла в ментальный контакт с синими занавесками в известном и уважаемом литературном произведении и вытащила из него для себя то, что нафиг никому до меня не было нужно. Итак, я прочитала диккенсовскую "Тайну Эдвина Друда"; теперь главный мой порыв - выискать в бесконечных потоках ментальной энергии этого самого Эдвина Друда и пригласить в свой клуб персонажей, которые считали, что жизнь прожить - как два пальца об асфальт, и жестоко за это поплатились. Как пишет один из истовых разгадчиков тайны недописанного произведения, поверхностный и самовлюбленный Друд - не тот персонаж, который понравился бы читателям и был бы нужен автору, поэтому его, как наименее ценного родственника, с высокой долей вероятности скинули в негашеную известь. А я вот, знаете ли, читая викторианский детектив, опять охала, ахала, душевно металась и пыталась анализировать внутренние миры героев, а главное, занималась своим любимым занятием - поиском себя в произведении, и нашла себя как раз в милашке Эдвине.
Нет, ребята, я так никогда и не научусь правильно понимать общезначимое. И в довершение всему вот вам цитата готишная и грустная:
Ни один монах, когда-то денно и нощно бормотавший молитвы в этом мрачном закутке, не испытывал, наверно, такой иссушающей скуки, как я. Он хоть мог отвести душу тем, что творил демонов из дерева или камня. А мне что остается? Творить их из собственного сердца?
Нет, ребята, я так никогда и не научусь правильно понимать общезначимое. И в довершение всему вот вам цитата готишная и грустная:
Ни один монах, когда-то денно и нощно бормотавший молитвы в этом мрачном закутке, не испытывал, наверно, такой иссушающей скуки, как я. Он хоть мог отвести душу тем, что творил демонов из дерева или камня. А мне что остается? Творить их из собственного сердца?