Я бью женщин и детей, потому что я еврей

[Wanda Magnus]

Помните, год или два назад по интернету валом прокатилась фишка: табличка в три колонки, где надо выбрать что-нибудь соответственно дню, месяцу и году твоего дня рождения, и получалось что-то вроде "Я бью женщин и детей, потому что я красавчик"? Ну, день соответствовал действию, месяц - объекту действия, а год - невразумительному объяснению, почему ты это, гад такой, сделал.

Так вот, третью колонку таблички мне следовало переписать себе на руку и сверяться с ней регулярно. Потому что по части придумывания оправданий я полный ноль. Я даже сама перед собой за некоторые поступки не могу оправдаться. Например, почему сегодня полшестого утра, полагая, что к двум мне на учебу, я бодро хохотала, почитывая чатик Закари Куинто с фанатами? ГЫГЫГЫ, да потому что я красавчик! А потом мне снилось, как я пристаю к Катерине с вопросом, что же все-таки она предпочтет больше - одну утку размером с лошадь или сто лошадей размером с утку.

Зато теперь я знаю, что отвечать на любой провокационный вопрос в интернете.
Да и просто дурацкий.
Да и вообще любой.


Но за полчаса до выхода выяснилось, что никуда я не иду. Потому что мне никуда не надо, да и вообще, у меня температура тридцать шесть и восемь.

А дальше - унылое нытье бытового характера с отсылками к классической литературе

Тридцать шесть и восемь, чертовы вы четные числа, да чтобы вас исключили из числа пи!
(Если кто не понимает масштабов моей истерии - моя стандартная температура 35,5, это к слову).

А я так была настроена предаться суровым будням! Я даже сварила себе кофе! Я даже была готова отыскать суровые зимние ботинки и вырядиться в суровый зимний свитер, всем своим видом воплощая замученность тяжелой неволей. Так нет! Я снова сижу дома, снова протираю бока о диван, и снова могу спать в любое время и заниматься фигней.

А самое ужасное в этом что? Правильно, что родители работают по двенадцать часов. Мне, знаете ли, неловко. Утром они уходят - я ложусь спать. Вечером они приходят - я просыпаюсь и жалуюсь, что какой-то урод по соседству целыми днями сверлит стены. Папенька, между прочим, тоже нянчится с той же заразой, что и у меня, только у него температуры такой, как у меня, не было. Но моим родителям, что самое для меня неловкое, совсем не хочется выгнать меня из дома. Болеющий ребенок - это святое для моих родителей, хоть ребенку пять, хоть двадцать пять, хоть сто двадцать пять лет. Тридцать шесть и восемь - сиди дома, какой ужас! Вчера я изъявила папе свое желание предаться трудам праведным, так он изумился: как ты, больная, куда-то пойдешь?! На мое справедливое замечание, мол, ты же ходишь, папа сумрачно отмолчался.

И тут, как назло, я взяла и за вечер дочитала "Отцов и детей". И долго смаковала, как вокруг умирающего Базарова родители суетятся. И стало мне после этого грустно, и себя-жалельно, и родителей... а когда я маме сказала, что все грустно и Базаров умер, она мне и говорит, чего страдаешь, неужто ты в этого Базарова влюбилась. Ну, и сразу всю меланхолию мне и сбило. И я в духе пятилетнего болеющего существа подумала, что еще немного поумираю назло маме, раз она строит относительно меня такие вульгарные предположения.

Короче, я скатилась в вялотекущую простуду, которая влечет за собой лень и нравственное разложение. То бишь, душу мою надо срочно бальзамировать, а то когда из нее поползут червяки, уже поздно будет что-либо делать.

@темы: это все потому, кайл, что ты еврей, есть вещи похуже морфия. лучше - нет!